Говорят, что любовь — это счастье. Куда уж!
Ведь рыдаешь белугой, коль миленький бросил.
Потому что пора платье-кольца и замуж.
И тебе не семнадцать, а все двадцать восемь.
Твои часики тикают (люди не врут же)
Каждый новый мужчина — обидой в копилку.
Ты лелеешь моменты прижимистым Скруджем
И становишься жесткой и менее пылкой.
Обрастаешь сарказмом, иронией малость.
В межреберье кольнёт не любовь — невралгия.
Может быть, это принц? Нет, опять показалось,